Celan en otoño
Estás aquí, Celan, en este río que de lejos parece la media de
un difunto. Leo en voz baja uno de tus libros frente al agua
fresca y disciplinada (como la cabellera de tu madre)
Se abre tu camisa blanca que exuda, lo de adentro parece
cuarzo.
Esperando un cargamento de maderas desde el puerto de
frutos llegó por agua la noticia de tu muerte, flotaba de muy
lejos sobre un río podrido y parisino.
Voy a alcanzarte un vaso de agua. Mañana remaremos por el
Caraguatá envueltos en las primeras lluvias del otoño.
Hay en este día una mancha de oro resplandeciente. Tuya es la
savia, Celan.
De “El naturalista” 2010
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